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domingo, 18 de diciembre de 2016

Desmentidos

Ser poeta no es 
ser el poema.

Un poeta no escribe
de todas sus mentiras,
ni todos sus poemas son verdad.

Puede expresar un árbol,
el ansia de una hoja,
el miedo tembloroso,

un pájaro sin rumbo,
el amor cuando anida,
una estampida con las alas rotas,

la tristeza,
la sonrisa del sur,
el desorden perfecto,

la libertad,
un viaje que no vuelve,

la vida,
la nada,

o aguaceros de lluvia en el desierto.

Pero un poeta
ni siempre se desnuda
ni siempre se disfraza.

Únicamente escribe de las cosas que ocurren
desde fuera hacia dentro
...o viceversa.

sábado, 17 de diciembre de 2016

Érase una vez

No sé cómo llegar a la distancia,
cómo hacer para irme de esas manos
que retienen mi nombre
y acarician aún cada temblor
de mi piel frente al fuego
mientras sonaba música de Queen
debajo de una manta.

Pero tengo que irme
antes de que otra muerte me sorprenda
desnuda y vulnerable
ante una chimenea destemplada,
con resaca de whisky y de deseo,
de la que ya se fueron la princesa y el héroe.

Sé que tengo que irme y aun así
no sé cómo dejar de ver sus gestos,
el piercing de su pecho a contraluz
y la cerveza suave de sus párpados.

Cómo puedo olvidar su voz de cigarrillo
susurrándome sedas como flechas.

Tendré que camuflarme entre las rocas,
apagarme los ojos
y dejar de escuchar su palabra de tinta
que tatuaba infinitos
al final de mi espalda.

Los cuentos deberían tener final feliz,
pero tengo que irme.

sábado, 3 de diciembre de 2016

Llorar

Sólo quiero llorar mientras dure la noche
y que el alba me traiga
una luna desierta donde poder dejar
mi corazón de lluvia.

Que se llenen mis venas de ríos desbordados,
que mis ojos naufraguen,
que las islas se inunden de derivas
y se derrumbe el árbol tembloroso
que habitaba en mitad de ningún sitio.

Mientras dure la noche lloraré
precipicios de mí
sin tregua y sin trinchera.

Tengo mares callados en la voz
y un derroche de sed en el silencio.

Soy un alma de agua
y la voy a llorar
mientras dure la noche.